Sinais de Fumaça

	Sinais de Fumaça

	Ensaio A morte bateu a porta Vento, é hora de ir embora Sopra, leva minha alma Pra bem longe daqui Me arrasta em seus braços Forte, arrancando os pedaços Sobe, me leva pro norte Não me deixa cair Esquece meu corpo Vento, quero nascer de novo Sopra, me mostra o gozo De não estar mais aqui Me mostra o que voar Forte, que eu não quero entender Sobe, me faz esquecer Que um dia eu vivi Comente type="text/javascript"> postConta('- Possui ', 103852898997210080, ' comentário(s)'); Escrito por SINAIS DE FUMAÇA às 23h16 [] [link]
	Noite de quinta quente no Rio... Casa escura, a única luz é a tela do micro. No Cd Edgard Scandurra berra Amores Impossíveis.... Melancolia. Vamos sair para beber... "não quero ficar aqui não" Escrito por SINAIS DE FUMAÇA às 23h06 [] [link]
	Indignação! Ontem, a uma da manhã, uma amiga ligou para o meu celular com uma certa tensão na voz. O problema era a configuração do teclado de seu novo computador. Mas a tensão na voz, não era apenas gerado pelos tortos caminhos criados por Bill Gates. A tensão na voz era gerada pela experiência de duas horas e meia assistindo ao documentário "Ônibus 147". A pressão e o medo dos problemas diários provocados pela violência, as vezes, batem forte, como um choque de trens, nas nossas anestesiadas retinas. São imagens de corpos e ferros retorcidos. Imagens que nos acostumamos a ver. Parecem normais, mas são horríveis. Trazem dor, sangue, desespero. As vezes, o catalisador pode ser uma tela de cinema, um menino algemado na barra da direção, um tiro seco estourando no peito do seu amigo. Pode ser uma música maravilhosa como "O Calibre", do Hebert. Quando, depois deste catalisador, o nosso sistema é acionado, nos mostramos impotentes a uma situação quase sem solução, onde estamos reféns. O que fazer? Uma pergunta quase sempre respondida com silêncio. Somos impotentes. Não queremos nos sentir responsáveis pelos pivetes que fazem show de malabarismo em sinais e depois roubam bolsas das senhoras em Copa. Fumamos nossos baseados, não não queremos nos sentir culpados pelas milhares de vítimas da guerra do tráfico. Subornamos nossos policiais, mas ficamos revoltados quando descobrimos que eles são funcionários da bandidagem. Existe um poder paralelo. Um poder que faz uma cidade parar. Mas nós somos responsáveis por este poder. Somos responsáveis e incapazes de superar estes problemas. O Homem se adapta a toda e qualquer situação. Durante as grandes guerras, as pessoas continuavam a ir ao cinema, ao teatro, a sair e beber nos bares, mesmo quando bombas despencavam no quarteirão do lado. Em Sarajevo, os atirados se escondiam nas montanhas e tentavam acertar os pedestres que caminhavam pelas avenidas da capital. Mas, nem por isso, as pessoas aceleravam o passo, ou deixavam de mudar o seu caminho. Somos assim. Trabalho no meio de uma zona de guerra. Onde, da minha janela blindada com seu vidro quase intransponível, escuto todo dias tiros ecoando pela rua Itaperu. Saio todo dia meia-noite, uma da matina, e nem por isso me sinto com medo. Me acostumei com a violência e perdi a capacidade de me indignar. Somos assim, zumbis cruzando o Rio no forte calor do verão. Com nosso vidros fechados e nosso óculos escuros, não vendo o que está a nosso lado. Somos mortos-vivos engarrafados nas avenidas de São Paulo, no meio de moto-boys, enquanto pivetes limpam com água suja o vidro da frente. E quando despertamos, por alguma razão despertamos, vem a pergunta: O que fazer? Sinceramente não sei, e acho que não estou nem um pouco a fim de saber. Comente type="text/javascript"> postConta('- Possui ', 103843806470769026, ' comentário(s)'); Escrito por SINAIS DE FUMAÇA às 22h01 [] [link]
	Amantes Você conhece Callirrhoe, Temisto, Magaclite, Taygete, Chaldene, Harpalyke, Kalyke, Jocasta, Eurinome, Isonoe e Praxidike. Estes são os nomes de onze luas de Júpiter (para os romanos), Zeus (para os gregos), e os nomes de onze de suas amantes. Uma homenagem da ciência a mitologia. A União Astronômica Internacional nomeou 11 satélites de Júpiter que antes possuíam apenas designações numéricas. Júpiter tem 39 luas, as outras tem nomes de filhos e netos do maior dos Deuses. Isso não tem importância nenhuma, apenas achei legal. Afinal, não existiu maior conquistador na história do universo que Zeus. Até de vaca este cara já se fantasiou para conquistar (comer) uma mulher. Este cara merece muito respeito. Comente type="text/javascript"> postConta('- Possui ', 103843342634092549, ' comentário(s)'); Escrito por SINAIS DE FUMAÇA às 20h43 [] [link]
	Um Revolucionário Se Havana já prometia por Fidel, Che e as mulheres de Gutierrez, agora a ilha está cada vez melhor. Foi inaugurada no balneário de Guardalavaca, na província cubana de Holguín, uma estátua do ex-beatle John Lennon, diferente da que foi construída em Havana. A nova homenagem a Lennon, dos escultores Argelio Cobiellas, pai e filho, apresenta o músico em pé e descalço, com a barra da calça suspensa, o cabelo desfeito pela brisa do mar e o olhar perdido no horizonte. A primeira estátua, que fica na Praça Lennon de Havana, reproduz o artista em bronze, sentado em um banco. Lembro da emoção que senti em Saitama, quando, antes da partida contra a Turquia, visitei o Museu John Lennon. O piano branco de Imagine, os rascunhos das composições. O jeito como ele criou canções como Help, Revolution. O processo criativo caótico e genial. Uma das melhores coisa que aconteceram do outro lado do mundo. Agora é só comprar a passagem para a ilha de Fidel. Comente type="text/javascript"> postConta('- Possui ', 103835714171877412, ' comentário(s)'); Escrito por SINAIS DE FUMAÇA às 23h32 [] [link]
	Dúvida Amanhã Jimi Hendrix faria 60 anos. Será que ele gravaria Caetano? Escrito por SINAIS DE FUMAÇA às 23h27 [] [link]
	Nevermind Ok. Caetano Veloso gravou um senhor cd. Fina Estampa é a prova que como interprete, Caetano é fantástico. O disco é lindo e mostra como ele consegue encantar com uma bela e perfeita voz. Se Fina Estampa não basta, qualquer coletânea Caetano Canta já dá uma idéia de como ele pode encantar. Ok, Caetano é gênio, criou um dos mais revolucionários movimentos da música brasileira, teve, ao lado de Gil, Tom Zé, Mutantes e Torquato Neto, a sensibilidade de misturar as guitarras com a tradição, colocando distorção em um sistema de voz e violão. Ok, Caetano gravou grandes discos como, Alegria, alegria; Caetano Veloso; Tropicália ou Panis et Circensis; Transa; o revolucionário Araça Azul; Temporada de verão, Jóia, Doces Bárbaros (ao vivo), Outras Palavras, Brasil , Uns. Ok, Caetano escreveu um bom livro, onde, mesmo tentando mostrar que o sol gira em torno de Caê, conta boas histórias sobre os bastidores da música brasileira, muito melhor que aquele livro ridículo do Nelson Motta... Ok, Caê já foi parceiro de pessoas como Gilberto Gil, Chico Buarque, Rita Lee, João Gilberto. Mas Caetano ficou velho. Mesmo com aquele corpinho de 40, Caê já é um senhor de 60, e está acomodado. A sequência, Tieta do Agreste; o pavoroso Livro; o chato Prenda Minha; os abomináveis Orfeu e Omaggio a Federico e Giulietta; os inaudíveis Noites do Norte, Noites do Norte - Ao vivo, e a piada Eu não peço desculpa, mostram que Caetano perdeu a inspiração. Agora, o nosso maior e mais chato sexagenário, vai gravar Nirvana. Caê deve ter achado lindo os olhos de Kurt Cobain, aquele cara largado e cabeludo que um dia resolveu dar um tiro na cabeça. Não sei o que levou Caetano a esta decisão. Com certeza não foram os covers do Peninha, nem as versões das músicas do Carlinhos Brown gravadas com o amigo Jorge Mautiner. Poderia ser o novo clip da banda, que está passando na MTv. Caê deve ter se apaixonado pelo gestos de Cobain, pelos seus gritos. Imagine se ele resolve gravar um disco só de covers e além de Nirvana, Caê gravar Radiohead... imagine Fake Plastic Trees com aquele doce sotaque e o Olodum tocando ao fundo. Depois, ainda teríamos Stone Rose, Supergrass, Manic Street Prechers, Jeff Buckley, Blur, Smashing Pumpkins, Mercury Rev e The Chemical Brothers em ritmo de axé, com vocais de Ivete Sangalo... O pior, é que quando o nosso herói completar 70 anos, ele vai descobrir que The Strokes era do cacete e vai querer regravar Someday ou Hard To Explain. Só espero que não mostrem a belíssima You´re Pretty Good Looking, dos sensacionais White Stripes, ao bom velinho. Na boa Caê, uso uma frase sua como despedida e pedido: "Não enche!" Comente type="text/javascript"> postConta('- Possui ', 103834828980250674, ' comentário(s)'); Escrito por SINAIS DE FUMAÇA às 21h04 [] [link]
	Um dos textos mais legais que li no ano, de um dos jornalistas mais legais da atualidade Como Djavan arruinou meu fim-de-semana por André Barcinski Fim-de-semana passado rolou um sol bonito e resolvi rumar para o litoral, curtir um merecido descanso. Fui, como de hábito, para Toque Toque Pequeno, uma praia bem tranqüila, longe da agitação de Ubatuba, Maresias e outros pólos. O lugar é um paraíso. Ou melhor, era. Não é que o dono do bar na areia da praia resolveu inovar e botou uns alto-falantes virados para o mar? Nem bem abri o guarda-sol e lá veio o gemido: "O amor é como um laaaaaaçoooooo...." Alto, muito alto. Poucas coisas nesse planeta me tiram do sério quanto Djavan. Posso resistir a todo tipo de intempérie: fome, sol, sede, trânsito, fila em banco, horário político... mas Djavan é demais da conta. Sabe quando pessoas que estiveram perto da morte dizem que viram a vida passar diante dos olhos, como num flash? Quando ouço Djavan acontece o mesmo. As lembranças vêm numa torrente: pessoas sentadas nas mesas do Canecão, batendo palmas e cantando junto; rodinhas de violão no Baixo Gávea, saraus de colégio, adultos de pochete. Tudo passa numa questão de milésimos de segundo. E não sou só eu: juro que vi uma tainha tentando se enforcar com uma alga marinha. Um impressionante fenômeno da nossa fauna marítima. Corri para o bar e pedi pelo amor de Deus para que o dono do estabelecimento parasse com aquela tortura. Ele foi misericordioso e atendeu o pedido -depois de eu ameaçar gastar meu suado dinheirinho em outro lugar, claro. Mas isso foi só o começo da odisséia. Uns 15 minutos depois, o sujeito resolve tirar o CD do Djavan e sintonizar a Eldorado FM. Para quem não sabe, a Eldorado FM tem uma programação voltada para músicas mais "calmas", que apelam para um público na faixa dos 30 a 40 anos. É o que os americanos chamam de rádio "easy listening". Mas quem disse que é "easy" ouvir a Eldorado? A primeira música era uma coisa incompreensível cantada por Zeca Baleiro. A segunda era "The Best", da Tina Turner. E por aí foi. Horas e horas de uma programação que parecia ter sido escolhida pelo Marquês de Sade. Ora, todos sabemos que as rádios "jovens" do Brasil -de rock, música eletrônica, pop- são comandadas pelas gravadoras, que pagam jabá e decidem o que as emissoras tocam ou não. Até aí, nenhuma novidade. Mas e uma rádio como a Eldorado FM, como fica? Aí está uma rádio que parece não viver de jabá, tanto que toca músicas mais antigas e que há muito saíram da programação "normal" das outras emissoras. Palmas para a Eldorado. Mas por que diabos uma rádio que é livre para tocar a música que quiser escolhe Zeca Baleiro, Zélia Duncan e Chico César? Por que toca as piores músicas de Elton John, Eric Clapton e Tina Turner, e não as melhores? Não é brincadeira: passei quatro horas ouvindo a rádio -de uma às cinco da tarde de sábado, 19 de outubro de 2002- e não ouvi UMA música que prestasse. Para piorar, descobri que a melhor acústica do mundo é a das praias: por mais que eu tentasse me esconder dentro d'água, os trinados do Chico César eram inescapáveis. Fiquei imaginando como teria sido melhor meu fim-de-semana se, em vez do Djavan cantando sobre o açaí e o zum do besouro e a tez da manhã, a Eldorado tivesse rolado qualquer coisa do Álbum Branco dos Beatles, ou Frank Sinatra, Noel Rosa, Beach Boys, Neil Young, Nelson Gonçalves, Ella Fitzgerald ou Cartola. Estou programando outra viagem ao litoral para o primeiro sábado de dezembro. Se algum diretor da rádio for leitor desta coluna, fica o pedido: semana que vem vou deixar aqui nada menos de CEM sugestões de músicas que cairiam como uma luva na programação da Eldorado FM. Só músicas famosas, lindas e calminhas, bem ao estilo da rádio. Em nome de toda a população de Toque Toque Pequeno, imploro: não estrague nosso fim-de-semana de sol! Escrito por SINAIS DE FUMAÇA às 20h35 [] [link]
	Música de abertura de um dos Cds mais legais que comprei nestes últimos dias, depois falo mais sobre Foo Fighters. All My Life Foo Fighters All my life I¿ve been searching for something Something never comes, never leads to nothing Nothing satisfies, but I¿m getting close Closer to the prize at the end of the rope All night long I dream of the day When it comes around and it¿s taken away Leaves me with the feeling that I feel the most Feel it come to life when I see your ghost Calm down, don¿t you resist You¿ve such a delicate wrist And if I give it a twist Something to hold when I lose my grip Will I find something in there? To give me just what I need Another reason to bleed One by one hidden up my sleeve Hey don¿t let it go to waste I love it but I hate the taste Weight, keeping me down) Will I find a believer? Another one who believes Another one to deceive Over and over down on my knees If I get any closer And if you open up wide And if you let me inside On and on I got nothing to hide All my life I¿ve been searching for something Something never comes, never leads to nothing Nothing satisfies, but I¿m getting close Closer to the prize at the end of the rope All night long I dream of the day When it comes around and it¿s taken away Leaves me with the feeling that I feel the most Feel it come to life when I see your ghost Then I¿m done done, on to the next one Done done, and I¿m on to the next one x6 Done I¿m done and I¿m on to the next Done done on to the next one Done I¿m done and I¿m on to the next one Done done on to the next one Done I¿m done and I¿m on to the next Done done on to the next one Done I¿m done and I¿m on to the next Escrito por SINAIS DE FUMAÇA às 00h13 [] [link]
	Animal Tropical Conheci Pedro Juan Gutierrez em uma tarde quente na praia de Ipanema. Era um final de tarde de sol, praia, queijo na brasa e cerveja gelada. Nas mãos, um exemplar de "O Rei de Havana". Já havia encontrado Pedro antes, mas foi um encontro rápido. Comecei a ler "Trilogia Suja de Havana", mas o livro sumiu do lado da cama. Sumiu assim do nada, sem deixar nenhum vestígio, em uma daqueles piscadas longas que se transformam em uma longa noite de sono, com os óculos marcando a sua cara. Foram quase seis meses sem poder dialogar com Pedro. Não foi um exílio obrigatório, foi uma opção. Resolvi viajar para outros lugares, conhecer outros estilos, mas reencontrei Pedro Juan, naquela tarde em Ipanema, enquanto o sol se escondia atrás do Dois Irmãos, e uma luz vermelha-alaranjada, tomava conta dos contornos sinuosos da Cidade Maravilhosa. Uma cidade quente como a Havana de Pedro Juan. Uma Havana decadente, com cheiro de merda e sexo. Com suas mulatas e negras de bundas grandes e com muita vontade de fuder. Não tinha cenário melhor. Ipanema aquela tarde era como a Malecón, com negras em minúsculos biquinis e cheiro de sexo. Sexo que sai fácil das páginas de Pedro Juan. As putas de Havana são as puas do mundo. Elas não são diferentes das putas da Augusta, de Copacabana, da Indianópolis, ou da Lapa. São putas que não se escondem atrás das luzes de boates, como as do Photo ou as da Centaurius. Elas não são meninas educadas, produzidas, com cheiro de perfume e cabelos feitos em Salões. Elas são decadentes, tem estrias e varizes. Alisam o cabelo a duras penas, tem um odor de suor, porra e perfume barato. Falam errado, adoram se meter em nossas vidas. Comecem bem os caminhos da noite e se divertem com caras de paus grandes. Dinheiro deixa de ser um objetivo, no fim de noite, onde cerveja, cigarro e suor se misturam em algum quarto de hotel. As putas de Gutierrez não tem hotéis, dão na rua, nas escadas dos edifícios da velha Havana, junto da merda que escorre de apartamentos sem água e baratas que se alimentam dos resto da sujeira. Elas fazem a alegria de velhos gordos decadentes, de impotentes e de punheteiros que vagam pelos parque. Não se escondem atrás de histórias tristes, gostam do cheiro da sujeira e da sacanagem. Não querem pintar o cabelo de amarelo, nem usam as maquiagens mais discretas. Não passam desapercebidas nas noites finas. Este não é o seu ambiente. Foram criadas nas noites, alí, ao lado do Celião, no meio das melhores Bohemias que São Paulo pode produzir, ao lado daquele cachacinha de maçã. Pedro Juan não escreve romances. Ele escreve putas, sexo, maconha, suor, calor e merda. Vale a pena ler. Cae e Cobain Deu no New York Times... Caetano Veloso vai cantar Nirvana. A provável música seria "Come as you are". Desculpem, estou com sono, mas não poderia deixar passar. Escrevo mais amanhã. Mas Caê cantando Nirvana deve soar tão bem quanto os tapinhas que o senhor Caetano cantou em seu último show, Noites do Norte. Escrito por SINAIS DE FUMAÇA às 23h53 [] [link]
	Balada do Louco Dizem que sou louco por pensar assim Se eu sou muito louco por eu ser feliz Mas louco é quem me diz E não é feliz, não é feliz Se eles são bonitos, sou Alain Delon Se eles sãThen I¿m done done, on to the next one Done done, and I¿m on to the next one x6 Done I¿m done and I¿m on to the next Done done on to the next one Done I¿m done and I¿m on to the next one Done done on to the next one Done I¿m done and I¿m on to the next Done done on to the next one Mas louco é quem me diz E não é feliz, não é feliz Eu juro que é melhor Não ser o normal Se eu posso pensar que Deus sou eu Se eles têm três carros, eu posso voar Se eles rezam muito, eu já estou no ar Mas louco é quem me diz E não é feliz, não é feliz Eu juro que é melhor Não ser o normal Se eu posso pensar que Deus sou eu Sim sou muito louco, não vou me curar Já não sou o único que encontrou a paz Mas louco é quem me diz E não é feliz, Eu sou feliz Escrito por SINAIS DE FUMAÇA às 22h13 [] [link]
	O mundo é azul Qual é a cor do amor ? Escrito por SINAIS DE FUMAÇA às 22h04 [] [link]
	Mal nenhum Nunca viram ninguém triste Por que não me deixam em paz As guerras são tão tristes E não tem nada de mais Me deixem bicho acuado Por um inimigo imaginário Correndo atrás dos carros Como um cachorro otário Me deixem ataque equivocado Por um falso alarme Quebrando objetos inúteis Como quem leva uma topada. Me deixem amolar e esmurrar A faca cega, cega da paixão E dar tiros a esmo e ferir o mesmo cego coração. Não escondam suas crianças Nem me chamem o síndico Nem me chamem a polícia Nem me chamem o hospício, não Eu não posso causar mal nenhum A não ser a mim mesmo Escrito por SINAIS DE FUMAÇA às 22h03 [] [link]
	ainda vou te ouvir dizer: EU TE AMO Escrito por SINAIS DE FUMAÇA às 18h52 [] [link]
	Sei que to meio sumido!!! É meio natural, não está sendo uma semana muito fácil. Está sendo uma semana de profundas transformações. Dizem que crescer é assim, mas eu já to com 30 e gordo pra cacete, não dá mais para crescer pra cima, o que resta é crescer pros lados, ficar em forma de abóbora e beber muita cerveja. Isso é viver. Danço com Baco, entre a seiva retirada de cada fruto da uva. Amassado pelos pés de camponeses. Não importa se for o mais caro do mundo, ou aquele garrafão de cinco litros que tantos porres trouxe em São Roque. Me entrego a doce sensação da embriagues. Está é a minha semana. Estou embriagado. Meus sentidos ainda não sabem como responder esta sensação, mas eu quero muito aprender. Devaneios, pequenas sensações, pensamentos rápidos, um pensamento fixo. é assim que estou vivendo. Com um pensamento fixo. Ousei, rompi, reconstruí. Sou assim, não esperava mas sou. Deveria fazer análise, quem sabe quando conhecer algum analista confiável. Deveria cortar o cabelo, fazer a barba, entrar em um regime, tomar mais sol, mas não to afim. Também na quero ficar velho e escrever uma música como Epitáfio. Parece difícil caminhar nesta sensação, mas sempre cheguei em casa com as minhas pernas. Sempre não, duas vezes fui salvo por anjos da guarda. Anjos como o Mauricio e suas tequilas naquela quinta na Matriz. Tem horas que a realidade parece estar de porre. Por mais sóbrio que você se encontre, parece que este planeta está girando de porre. A Terra está bêbada, transando as pernas, vomitando, só que não dá para descer. O foda vai ser agüentar a ressaca. Eu convivo bem com as minhas. Quase sempre são curadas com um engov e uma garrafa de Gatorade. Mas esta está sendo tranquila. Tenho Coldplay em meus ouvidos e Almodóvar em minha retina. Ou melhor, Almodóvar tatuado em minha pele. ¿Fale com ela¿ foi uma transformação. Duas horas para mudar a vida. Vida que caminha torta, linda e quente. Vida que me faz voar como Ícaro. Quero chegar ao sol e sentir a cera quente em meus braços, derretendo minhas asas só pelo prazer da queda. Não sou anjo, nunca fui, me entreguei ao prazer da queda livre e só tenho um último pedido para este planeta de porre. Por favor, me deixe com cara de bobo, sempre. Escrito por SINAIS DE FUMAÇA às 13h34 [] [link]
	Outros sons Aos Amigos de Cásper Senhores, roubei do nosso blog: www.cofi.blogger.com.br Música de Corno (Andrezinho Tapioca/Cainho Maionese/Danilo Chavagóia/Euxena Pierrobão - 1992) Não quero mais Olhar nos seus olhos Porque você me abandonou Não quero mais Sentir os seus beijos Porque você me desprezou Só quero agora Lembrar a lembrança Daqueles momentos Que a gente passou Nossos últimos dias Foram terríveis Agora eu sei Você me trocou Refrão: Vai embora, não me mata! Vai pra nunca mais voltar! Vai embora, sua ingrata! Minha casa não é mais seu lar! Você continua me evitando Uma hora é o dentista Na outra é o Wando Você me deixou, eu estou sofrendo Ficou a solidão, vou convivendo Você acabou com o nosso amor lindo Agora estou na sarjeta e você está sorrindo Você pra mim era tudo no mundo Agora acabou nosso amor vagabundo Refrão: Vai embora, não me mata! Vai pra nunca mais voltar! Vai embora, sua ingrata! Minha casa não é mais seu lar! Não quero mais Olhar nos seus olhos Porque você me abandonou Não quero mais Sentir os seus beijos Porque você me desprezou Só quero agora Lembrar a lembrança Daqueles momentos Que a gente passou Nossos últimos dias Foram terríveis Agora eu sei Você me trocou Refrão: Vai embora, não me mata! Vai pra nunca mais voltar! Vai embora, sua ingrata! Minha casa não é mais seu lar! Estribilho Viva a alma brega que domina o mundo... Escrito por SINAIS DE FUMAÇA às 13h05 [] [link]
	Um dia triste... ... muito triste. Escrito por SINAIS DE FUMAÇA às 22h01 [] [link]
	Os melhores singles Joy Division, Nirvana e Sex Pistols tiveram seus singles nas três primeiras colocações da lista feita pela revista britânica New Musical Express (NME). A edição com a lista dos 100 melhores singles do último meio século chegou às bancas do Reino Unido nesta quarta-feira. "Love Will Tear Us Apart", de Joy Divison, "Smells Like Teen Spirit", do Nirvana, e "Anarchy In The UK", do Sex Pistols foram os singles escolhidos pelo "voto democrático" da equipe de profissionais da revista. Cinquenta anos se passaram desde que a NME publicou a primeira lista de singles da história do Reino Unido em 14 de novembro de 1952. A revista vai oferecer aos leitores a chance de escolher o single número 101, dando-lhes a oportunidade de apontar qual música eles acharam que ficou de fora da lista feita pelos funcionários da NME. Segundo disseram os organizadores da lista no site da publicação, a escolha não se baseou em vendas, mas na emoção que esses singles causaram nos editores da revista que indicaram as 100 músicas dos últimos 50 anos que deixaram uma "marca indelével em suas almas". Segue os 10 primeiros colocados do ranking: 1. Joy Division -- "Love Will Tear Us Apart" 2. Nirvana -- "Smells Like Teen Spirit" - 3. The Sex Pistols -- "Anarchy In The UK" 4. The Rolling Stones -- "Paint It, Black" 5. David Bowie -- "Heroes" 6. The Stone Roses -- "Fools Gold" 7. The Smiths -- "This Charming Man" 8. Oasis -- "Live Forever" 9. Massive Attack -- "Unfinished Sympathy" 10. The Clash -- "London Calling" Escrito por SINAIS DE FUMAÇA às 23h38 [] [link]
	Lindo Demais Fale com ela de Pedro Almodovar é tão lindo que faz a alma chorar Ainda não consigo escrever sobre um filme que está me consumindo cada vez mais a cada dia. Se você não viu, corra para o cinema mais próximo. Escrito por SINAIS DE FUMAÇA às 23h26 [] [link]
	Pet Shop Mundo Cão Hoje eu virei dondoca. Sabe aqueles dias que você está mal e resolve sair as compras e desencanar. Bom, todo mundo sabe que a minha compra preferida, que o meu hobby, que a minha coleção, que o meu bem estar, se encontra em uma caixa plástica e é chamado de cds. Bom, hoje estava chovendo no rio. Chovia pra caramba. Não dava para pedalar. Não dava para ir a praia. Só me restava a ida o paraíso. Fnac barra shopping. Lugar de perdição. Lugar maldito para a minha conta bancária. Mas hoje a Fnac estava particularmente interessante. Para começar, um maluco berrava com o fone de ouvido, alguma coisa entre o inglês e a língua tribal de Madagascar... me aproximei para saber qual era o motivo de tamanha comoção. O pobre garoto, com a voz rouca, acompanhava os hits de Brian Adams. o melhor era o air guitar... Na sessão seguinte, uma linda loira oxigenada, berrava no telefone com alguem: - O dinheiro é meu! Eu faço o que quiser com ele! Você não manda em mim! Depois, ela passou a gritar e chorar: - Eu não sou a Janaína! Você é uma louca! LOUCA! Me deixa em paz! LOUCA!!! Em prantos, a oxigenada saiu da loja sem vê a coleção de Boleros Mexicanos interpretados por Luis Miguel, pr> Perfeição são estes versos do maior letrista do Rock Brasileiro: Venha, meu coração esta com pressa Quando a esperança está dispersa Só a verdade me liberta Chega de maldade e ilusão Venha, o amor tem sempre a porta aberta E vem chegando a primavera Nosso futuro recomeça: Venha, que o que vem é perfeição Escrito por SINAIS DE FUMAÇA às 23h06 [] [link]
	Adeus ano velho Bom, voltei... Desculpem a minha ausência na última semana, tava meio complicado parar alguns segundos para escrever. Mas agora as coisas estão mais tranquilas. Durante esta semana vários cdzinhos passaram pelo meu cdplayer. A maioria valeu o dinheiro investido. Volto a eles durante as próximas colunas, a de hoje eu quero falar sobre perfeição. O que é a perfeição. Nunca achei que a perfeição existisse. Sempre achei tola a busca por algo perfeito. Sempre gostei de erros. Não dos erros tolos, mas daqueles que geram alguma coisa melhor. Erros que geraram a evolução humana. Sempre debati que em alguns momentos, os gênios ligavam o foda-se e deixavam o racional de lado, fazendo experimentos e não se preocupando com os resultados. Só depois, quando o caos mostrava o caminho, eles voltavam as teses e justificativas. Mas depois de muita conversa descobri que a perfeição existe. Se não for perfeição é bem perto dela. A perfeição passa pelo ódio a passagem de ano. A total aversão de ser obrigado a comemorar uma noite especial. Esta noite é igual a todas as outras. Se eu fosse judeu, muçulmano, morasse na Rússia ou na China, a passagem de 31 de dezembro pára 1º de janeiro não representaria nada. Mas como sou ocidental, sigo o calendário romano, sou obrigado a comemorar esta noite chata. Ver as pessoas bebendo até cair. Fogos, promessas, pular ondas. Caralho, tem coisa mais chata que ficar pulando onda. Pular sete ondas, comer romã, guarda o caroço do abacate, se vestir de branco. Vai todo mundo pra praia e fica de mãos dadas. Aqueles gritos: - Olha a onda! - Um! Dois! Três! Quatro! Cinco! Seis! Sete! - nesta hora tem sempre aquele amigo (que pode ser primo, sobrinho, filho, avô) que resolve nadar. Vira Gustavo Borges e, cheio de pinga - resolve pegar Jacaré e chegar a África a nado. Para piorar, depois desta noite bizzarra, regada ao melhor som de pagode, a praia fica uma merda no dia seguinte, cheia de garrafas quebradas e lixo. Ainda bem que tem gente que concorda comigo. Este é o caminho da perfeição. Escrito por SINAIS DE FUMAÇA às 23h01 [] [link]
	Pet Shop Mundo Cão Hoje eu virei dondoca. Sabe aqueles dias que você está mal e resolve sair as compras e desencanar. Bom, todo mundo sabe que a minha compra preferida, que o meu hobby, que a minha coleção, que o meu bem estar, se encontra em uma caixa plástica e é chamado de cds. Bom, hoje estava chovendo no rio. Chovia pra caramba. Não dava para pedalar. Não dava para ir a praia. Sóprios para estas ocasiões... Caminho, ainda rindo, para os Cds de rock. Ao meu lado, enquanto ouço o novo Cd do Foo Fighters, pai e filho discutem se o Duran Duran era autor de uma música. Sinceramente não sei se era, não reconheci a melodia... mas por pior que o Duran Duran fosse, eles não teriam composto melodia tão bizarra. Para completar, depois de pedir pacientemente para retirar o Cd de Adriana Calcanhoto dos falantes, fui pedir a atendente um Cd do Pavement... Peve o que? Isso é que tipo de música? Paciente, disse que poderia estar entre Rock e Alternativo, mas a senhorita procurou no computador e disse que não tinha. Sinceramente, acredito que ela tenha digitado Pavement corretamente, mas tranquilo... Ela deveria ser fã da senhora Calcanhoto! Mas nada supera a busca de um Cd de música brasileira em uma loja de Vancouver. Depois de horas procurando perguntei ao atendente onde poderia encontrar um CD brasileiro. Muito gentil, ele me dirigiu ao setor de músicas da América do Norte. Tentei argumentar que o Brasil, se encontra na América do Sul, mas o jovem, me olhando com aquele olhar de ser superior e pensando pobre imigrante ignorante, me disse, como só os seres bem nutridos do primeiro mundo, alimentados com cereal de canela e leite tipo A de vaca holandesa, que o referido país, se encontrava no Hemisfério Norte da América. Vencido, desisti da compra em protesto à ignorância geológica. Escrito por SINAIS DE FUMAÇA às 17h48 [] [link]
	Domingo de manhã O Dr Smith morreu. Sim, o homem mais chato do planeta Júpiter bateu as botas, passou para o outro lado. Para quem é muito jovem, Perdidos no Espaço deve ser um filme pavoroso, com milhares de efeitos especiais ridículos e um roteiro digno de filmes D. Mas para a minha geração, Perdidos no Espaço, é uma referência. A família Robinson presa em Júpiter, com um Robô e o Dr Smih. Problemas? Todos. O velho só arranjava confusão. Mas era clássico. Trash. O Robô é uma das coisa mais maravilhosas que existiu na história dos seriados da TV. Perdidos no Espaço, ao lado de Terra de Gigantes e Túnel do Tempo, eram obrigatórios, nas manhãs de domingo, logo depois de Miu e Mau no Globinho. Nascido em Nova York, o Dr Smith, desculpe, mas não posso chamá-lo de Jonathan Harris, era fantástico por seu sotaque britânico. Quando lhe perguntavam se era procedente da Inglaterra, tinha sempre uma resposta cômica: "Não, queridos. Eu só sou afetado". Em 1998, o diretor Stephen Hopkins fez uma adaptação da série para o cinema. O papel de Harris foi interpretado por Gary Oldman. Ainda bem que não resolveram refilmar Túnel do Tempo. Bom, agora é ficar ligado nas madrugadas das Tvs a cabo e torcer para alguém voltar a exibir estas séries, transformando o escuro da noite em manhãs de domingo. Escrito por SINAIS DE FUMAÇA às 22h06 [] [link]
	Travou... ... não consigo escrever... quero paz. Escrito por SINAIS DE FUMAÇA às 23h31 [] [link]
	D'yer Maker you don't have to go all those tears I cried baby please don't go "chorus" When I read the letter you wrote me It made me mad When I read the words that it told me It made me sad But I still love you so, I can't let you go I love you... Ooh, baby I love you every breath I take every move I make baby please don't go it hurts me to my soul Darling please don't go When I read the letter you sent me It made me mad When I read the news that it brought me It made me sad But I still love you so, I can't let you go I love you... Ooh, baby I love you you don't have to go ooh baby baby, please, please, please, please oh I really love you baby ooh darling Oh baby I still love you so... Escrito por SINAIS DE FUMAÇA às 23h03 [] [link]
	pale blue eyes Sometimes i feel so happy Sometimes i feel so sad Sometimes i feel so happy But mostly you just make me mad Baby you just make me mad Linger on, your pale blue eyes Though of you as my mountain top Though of you as my peak Though of you as everything I've had but couldn't keep I've had but couldn't keep Linger on, your pale blue eyes Skip a life completely, stuff it in a cup She said money is like us in time It lies but can't stand up Down for you is up Linger on, your pale blue eyes It was good what we did yesterday And i'd do it once again The fact are you are married Only proves you're my best friend But it's truly, truly a sin Escrito por SINAIS DE FUMAÇA às 22h03 [] [link]

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